un rapidinho entre el regreso de la calle y la ensalada que me espera, al parecer mejora la temperatura y acá todo es silencio mi última misión/responsabilidad hacer a la gente trabajar y mientras qué, se supone que en algún momento podré retornar a la plañidera cítara que hace tanto que no rasgo, un poco de sueño nuevo, otro poco de sueños viejos ¿cuándo volveré a bailar un tango? en general soy contenta o estoy feliz y como a todo el mundo me gustan los abrazos, los chocolatines y los libros de cuentos, hace un rato un bar en la esquina de diagonal norte y nueve de julio me hablaba "¿te acordás de mí?" (recuerdo que no hubo nada de particular, simplemente la tarde de hace siglos toda entera leyendo, leyendo, leyendo y un subrayado sobre el poder limitadísimo de las palabras), lo de los pellizcos quedó resuelto en que tan mal no estuve y en definitiva ¿por qué no? debería asumirlo como un piropo de esos de ser anotados en la lista que nunca registra más de dos entradas por año (es decir: no subás a ese asensor porque te van a pellizcar, bien mirado o interpretado con el cristal de mujer-de- más-de-treinta-por-favor-decime-mentime-que-soy-linda , sería el primero de 2007... prrrr... está duro el invierno aun sin haber comenzado)

últimamente

mi sensibilidad literaria se ve expuesta a cosas como estas:

medición de la planitud de pista
termografía en anillos rozantes
boroscopía de la pieza J.
cambio del relé
no sé qué cosa en los álabes del ventilador
etc.

me inquieta un poco lo de boroscopía de la pieza J.

hoy --con horror--
me doy cuenta de que extraño mi interior vida anterior intensamente intensa
es decir, sentada en un bar donde solía sentarme a leer
a escribir y/o corregir
(a hacer de cuenta que, o a imaginar)
no encuentro nada en mí
ni nadie
nada que decir

la urgencia, extraño, por poner
en un lugar alguna frase
un brote de palabra
una invención cualquiera

mi vida aquella, la de la escritura
la de libros por montones
la de pienso y luego pienso
esfuerzo, por lo menos, del pensar
y hacer

hoy:
el ajetreo
sin poesía
que me elijo

(no es un quejarme, no,
es un "mirar ahí"
y ver otra cosa)

tengo frío literario -mucho-