al final parece que cristina no estaba tan mal o al menos ese fue el comentario de varios de los convidados a la inauguración de la semana pasada. es más, ante la pregunta de rutina: "¿le das?" la respuesta que se dejaba oir invariablemente era "y, es la presidenta".

la vie dans ce petit enfer. día 2

la jornada del día de la fecha es de festejos e inauguraciones con presencias presidenciales en el conurbano bonaerense y camionetitas habilitadas al efecto. al efecto de los que quieran ir a chupar frío a la localidad de mp y pasar la tarde dentro de una carpa bastante precaria. decliné posible invitación con la excusa de que hay mucho trabajo --es cierto-- y la firme convicción de que ni en pedo me subo a ese bondi.

ya alguno me contará si cristina usó pañuelo hermès o estola de visón y si las hordas tamborileras llevadas por el intendente del partido de marras se comportan civilizadamente o hacen mucho ruido para contrarrestar las bajas temperaturas.

!

la vie dans ce petit enfer

comenzó el invierno oficial el 21 de junio --fecha que no admite alteraciones-- pero aquí, en esta bonita empresa donde lo que se vende es calor ( y no precisamente humano) ya estamos con el tema desde hace un tiempito, es decir, apenas traspasan las mínimas el límite de 10°C y no superan las máximas los 15-18° C el invierno es "EL TEMA".

...

hoy el día comienza con la visión de una jirafa bebiendo agua del abrevadero. no. hoy el día comienza con mi triunfal ingreso al baño de damas --luego de llegar tarde al colegio y olvidar la entrevista con la psicopedagoga, etc-- y el encuentro con una secretaria de 1.85 m que se enjuaga la melena en la piletita (mínima) . le tiro un "no te resulta incómodo" por no decirle "hija de tu santa madre no te da la cara". hace algunas aclaraciones del tipo "pero mirá que no es un lavado de peluquería" y el diálogo muere apenas iniciado. me cambio las zapatillas por unas elegantes botitas de tacos altísimos, un poco me arreglo la propia cabellera (sin remedio) y me dirijo hacia mi trinchera personal.

los fríos intensos deparan desgracias empresariales inimaginadas amén de la coyuntura particular que tiene a todos a mal traer y muy con miedo de quedarse sin el pan y sin la torta. este tipo de situaciones desencadena actitudes y reacciones de las más viles que intentaré retratar si es que me quedan tiempo y ganas (porque no tengo estatura moral ni de la otra para creerme excluida de todo lo que aquí sucede, aunque sí creo, un poco más de chispa que el resto). en fin que anda mucho pelotudo suelto y que me voy a tomar la libertad (por este invierno) de decir ACÁ todo lo que no se puede decir ACÁ.

...

para terminar esta pequeña intervención matinal dejo algunos ejemplos de la sabiduría corporativa que nos acopaña a diario: las personas no pueden enfermarse. si lo hacen son "flojitas" o incurren en "mariconadas". las personas no pueden enfadarse y mucho menos llorar. si lo hacen incurren en "personalización", "falta de control sobre las emociones" "ausencia de profesionalismo" y "mariconadas".

se ve que

acá hace mucho que no pasa nada. cuando digo "acá" me refiero a este lugar que no es un lugar o es un no lugar. yo qué sé.

en la vida real sí pasan cosas. cosas que no importan (o sí) pero pasan igual. el otro día, por ej, me harté un poco de "a mí no me preguntes" o "yo no me voy poner a pensar en esas cuestiones" o "fíjense ustedes qué quieren hacer" u otras manifestaciones verbales de parecida idiosincrasia. lo cierto es que con tanta repetición inoperante de la misma cantilena al final, me hinché las pelotas y debí llamar por teléfono y prorrumpir en frases del estilo "así no se puede seguir" o más específicamente "así no podemos seguir". quizás --se me podrá endilgar-- se trataba de argumentos desmedidos (los míos) para una situación harto pelotuda y de lo más vulgarmente cotidiana. argumentos y tonos de voz en do menor con dinámica que iba del "fff" al "f" pero nunca a un "p" ni mucho menos a un "ppp".

tampoco me interesa demasiado la acusación de "vos, j, personalizás todo". bah, no la comparto. es decir: me chupa un huevo esa interpretación del otro. yo no personalizo. simplemente, me canso. además, ¿qué es personalizar?. para "no personalizar" tengo que aceptar pasivamente la montaña de tedio y enojo que la contraparte me arroja como cascotazo cada vez que tengo una pregunta que hacer? --pregunta que por lo demás, tampoco es "personal" sino que intenta resolver en cada caso distintos "requerimientos corporativos" por los que da la casualidad me pagan lo mismo que al, digámoslo, pendejo de mierda le pagan por el trabajo que ¡lamento en el alma que el contexto no ayude! tiene encima y quizás le pese como la montaña de obligaciones, problemas y responsabiliades antedicha--.

otra cuestión esgrimida en mi contra es que no me enfurezco ni me sale vapor por la cabeza cuando cualquier otro de los mediocres que andan dando vueltas por ahí me contestan de similar manera. y es que... tan difícil es notar que "tout le monde" es justamente "toute le monde" y que lo que me cansa o enoja no es tanto que los otros continúen interactuando en sus máximos niveles de imbecilidad sino que de quien más se espera (espero) sólo obtenga evasivas, negativas o defensivas --digamos, respuestas que acercan a quien las da a la imbecilidad del resto-- cuando yo no estoy "apurando" nada ni nadie ni ninguna cuestión? qué va. ni estoy "corriendo" a nadie ni cosa parecida. tengo un trabajo, malo o bueno, que hacer. ¿no es comprensible?

tal vez eso sea lo que me embronca como a walkiria vengadora en volador corcel y me hace hervir la sangre y llenarme de un irrefrenable deseo de atravesar el corazón del enemigo con la espada y darle muerte. que me confundan.

bueno, aproximadamente.

te vi

tras el cristal y no vi nada.

un fragmento de la quinta sinfonía

o cómo llama el destino a tu puerta, es decir,

sol sol sol [mi]
fa fa fa [re]

cuando aquélla vez --historia tantas veces repetida-- soñé que mi puerta sonaba, dos o tres golpes sobre la madera ya que el timbre hacía tiempo estaba roto y nadie se ocupaba en arreglarlo, digo, cuando eso soñé al abrirla (la puerta) vi que el mismísimo beethoven, de desordenada melena, saco de levita y jabot blanco, había venido para afinarme el piano. unos torpes balbuceos salieron de mi boca ya que la emoción me embargaba: ¿no era demasiado para mí que alguien de su altura quisiera ajustarme el clavijero? pensar que tantísimas mujeres se han negado a sus amores...

si eso no es decir que el destino llama a la puerta, es por lo menos decir que beethoven llamó a mi puerta, que no es poca cosa.

sí, lo conté en mil y una oportunidades, aquí y en otros espacios. pero entonces no había leído la biografía (o la había leído y no lo recordaba) de ludwig v. beethoven en la que se refiere la anécdota de la sinfonía en do menor.

"así es como el destino llama a la puerta"

(destino: ven, puerta ven
puerta: espera que ya voy, no me apresures)

no:

sol sol sol mi
fa fa fa re

etc.

o:

toc toc.

allegro vivace

por fin --porque todo en la vida llega aunque no se sepa muy bien cuando-- en un veraniego impulso de calor y sudor, accedí a comprar un pseudo-piano lleno de artilugios digitales para hacer música en el hogar.

esta tarde , según lo convenido durante la transacción comercial, lo traen a casa y lo atornillan. podremos decir con alegría y melodiosamente:

habemus pianus.

1/2 pera

niño menor: caída, sangre y seis puntos.
todos corriendo en la noche.
luego dormir. dormir poco pero intenso, por el susto.

viaje al fin de la noche

tanto fue de mi gusto la novela rouge et noir --no apta para criadas, según el propio henry beyle-- que ni bien terminéla corrí a buscar tras el polvo de la biblioteca el volumen de la cartuja de parma que yo sabía positivamente había comprado hace años.

encontrélo y en el agradable viaje en subte línea-A-reloaded de esta mañana comencé leyendo la historia de cómo les troupes de bonaparte habían ocupado milán allá por el año 179 y pico; del asombro/alivio que ocasionaba en los aburridos italianos ver que los franceses no iban, pas du tout, a cortar la cabeza de ningún noble; de cómo las condesas y marquesas se admiraban de lo caballeroso de los napoleónicos soldaditos y de cómo los adoptaban de acompañantes para fiestas y bailes. también se refiere el autor --desinteresadamente? imparcialmente?-- a la simpatía, juventud e inconfundible bondad de las milicias con frases como ésta:

"en los campos se veía a la puerta de las chozas al soldado francés meciendo al nene del ama de casa, y casi todas las noches un tambor de la banda militar se ponía a tocar el violín improvisando un baile..."

lo que a mí se me ocurre es que esa misma soldadesca --o quizás a la sombría españa napoleón sólo enviaba a los enfants terribles de su ejército y se reservaba a los chicos alegres y amables para la bonita italia?-- fue la que inspiró a don francisco de goya y lucientes a elucubrar sus aún más sombríos grabados conocidos como los desastres de la guerra y que después de todo no hay brillantez estratégica &/o/ni militar que justifique esas escenas espantosas.

todo esto me viene a cuento a la luz, o debiera decir oscuridad, de lo que está sucediendo en la franja de gaza & alrededores. es fútil, por supuesto, lo que yo pueda aquí decir o callar. creo que jamás tuve la capacidad, ni la tendré, para racionalizar ese tipo de horror --o tal vez de ningún otro, así seré de ingenua-- provenga de donde provenga.

pues sí

el verano obliga: estoy leyendo, por fin, red & noir.
porque sí.

y porque no entiendo a angela carter.