così fan tutte ¿?

no sé dónde dejé. pero sucedió algo así:

después de la sesión de rejuvenecimiento facial y peluquería pasamos a nuestro camarín (o celda) donde nos arrojaron unos sandwichitos de rúcula y prosciutto tan sabrosos como escasos. el menú se completó con varios conos de dulce de leche y gaseosas para acomodar todo. como el lugar era pequeño reinaba una promiscuidad de lo más alegre mientras esperábamos a ser llevados al "piso".

antes que eso ocurriera una antropóloga/psicóloga llamada lola nos impartió una larga charla motivadora para evitar que alguno se pusiera nervioso, arrojara los billetes al piso (porque el juego es con billetes), insultara a la vaquillona rubia --es decir, la conductora-- u alguna otra calamidad. así transcurrió una hora y pico.

para matar el tiempo realizamos, junto a mi compañero de fórmula, una serie de grabaciones caseras tendientes a registrar/documentar todo lo allí acontecido y darle veracidad a la historia.

continuará.

il segreto per esser felici

llega el día y hay ajetreo. cuestiones del estilo qué me pongo o no me sé el universo de memoria aparecen como muy en boga. mi compañero de fórmula llega puntual y con él (luego de un frugal desayuno) nos embarcamos en una limusina color blanca, tenues luces son su decorado y tapizado animal print, rumbo a nuestro destino.

allí nos encontramos con que no somos los únicos que sufren estos trances y, junto con otras personas de variada especie, nos dejan esperando al sol en la puerta del canal de las pelotas. nos da calor, por supuesto, y dado que tenemos puesto el abrigo, el sweater, el pañuelo de seda, etc, comenzamos (comienzo) a sudar copiosamente. más tarde las chicas de vestuario prometen resolverlo (cosa que luego comprobaremos, no fue así).

los operativos de seguridad resultan bastante severos. hay que firmar varias veces en varios lugares, mostrar identificación, sonreír, acreditar identidad, etc. es mucho dinero --dicen-- que, según supimos luego, no estaba todavía en el lugar a nuestro arribo. hubo que esperar pero se nos entretuvo en la peluquería y con los muchachos de make up. a mí me tocó con Tonny. un divino Tonny. me pintó y me dejó como los Girasoles de Van Gogh, con esos remolinos de óleo espeso y  trazos violentos inconfundibles. para tranquilizarme me dijo: te parece mucho pero en cámara no es nada. mientras Tonny trabaja  veo que a mi izquierda hay un aparatito de TV donde se leen carteles que rezan: HOY MURIÓ VIDELA. Dios mío, pienso, ¿significará algo?. una de las chicas de maquillaje trajo una bandeja de masas secas para... ¿festejar?, comenta Tonny al tiempo que me pasa un pincel de brocha gorda por la nariz..

me quedo pensando en el libro de montoneros que traje en la cartera, en qué justo este día seguro no me olvido más.  igual a videla nadie le da bola y el grupo de maquilladoras (excepto Tonny) se trenza en una discusión acerca de quién se robó unos polvos dorados de no sé qué programa de TV.

continuará.

llamado de producción

en estos días otoñales que nada tienen de otoño excepto las hojas amarillentas de los árboles (cansadas de esperar el frío) recibo llamados indicativos de la gente de vestuario para el programa de la señora rubia (no la chiqui, la otra).

me dicen nada de azul ni de joggineta (hay que mantener el decoro o combinar con la decoración, no sé cuál de los dos). la chica sugiere --incluso-- la posibilidad de llevar en un bolso o valija otra opción de cambio de ropa. le contesto que eso mejor lo dejemos para "su". le digo así "su" como si ya tuviéramos siglos de conversaciones y complicidades mutuas, con esa falsa confianza que la gente común cree que tiene con las divas televisivas por el mero hecho de verlas a diario cacareando pavadas en la pantalla.

la situación toda es muy graciosa, sobre todo porque le pregunto si "una se va como un mamarracho... hay solución" por supuesto que sí me contesta desinquietándome. en realidad insisto que el que me genera dudas de guardarropía es mi padre. "no te puedo garantizar que cumpla con los requisitos" insisto con la vestuarista  como si yo fuera la asesora de moda de máxima zorraquieta.

...

continuará.

confutatis maledictis

¡se quemarán en las llamas del infierno!

en fin, que para anotar algún comentario de los históricos momentos que al fervor futbolero argentino le darán alegría y de comer por un rato largo me pongo a escribir un poco (amén de que estoy aburrida y en brece nos rajan a todos de este último bastión brasilero de la industria petrolífera).

es divertido que todo el mundo tenga una anécdota que referir o algún mensaje divino que descifrar en el laberinto de la vida, como por ejemplo uno de los chicos de dos escritorios más allá del mío, ateo declarado y anticlerical confeso trae a cuento que recibió el sacramento de la confirmación de quién... sí. sí. de el papa de la gente. y como si fuera poco, además, su hijo pequeño se llama.... sí sí. francisco.

la plaza rebozaba hoy de banderines amarillos y blancos y las banderas celestes e ídem de nuestra patria agitadas con alegría y un poco de somnolencia luego de una larga noche en vigilia. ahora sí es preciso decir que tanta gente contenta, festejando y dando gracias es algo digno de ver.

después, a entenderse con la media luna (de manteca, no mahometana) que el hit católico de la mañana me dio hambre.

avatares

para dejarlo ir, o por lo menos, verlo desde otra ventanta: 

la reunión es la última antes de las vacaciones. en la cabecera de la mesa la cabeza rasa del jefe del jefe (ah, los altos mandos) puesta en posición de escuchar o "comencemos de una vez con esta historia". 

bueh, dale. 

suena el teléfono del jefe que se levanta y deja a la subordinada del jefe y subordinaditos a merced del jefe del jefe. 

para no entrar en detalles (aburridos) algunos comentarios como "poco profesional", "me aburrís", "no sé para qué estás mostrando lo que estás mostrando", "esto es igual a lo otro", "no se entiende nada", etc, etc, etc se vierten como agua hirviendo sobre los presentes generándose un clima caldeado y no demasiado amistoso en el que ningún pez se sentiría feliz. o por lo menos cómodo. 

todo termina cuando ma' seh..., me levanto y me voy (si no te gusta te vestís y ya sabés). 

por suerte, venía un viaje, es decir, me iba. 

war & peace

hay dando vueltas en mi cabezota alguna idea respecto de esta novela. como considero improbable su materialización anoto:

1. siempre volver a elegir un clásico como lectura (regla de oro ante dudosos o arbitrarios procesos de selección novelísitica)

2. me preguntan: por qué página vas. comprueban que por la casi 400 de casi 1000 que tiene el libro. esta absurda verificación es realizada con cierto tono de asombro porque me parece que hoy en día nadie puede creer que alguien se tenga ganas de tomarse (yo o cualquier persona) el tiempo para leer semejante volumen de ficción. quien pregunta aclara: yo no leo. los ingenieros, parecería que por definición, no leen literatura --para qué perder el tiempo en algo cuya utilidad práctica no está demostrada--. por supuesto que existen contadas y honrosísimas excepciones entre las que se encuentra mi adorado padre.

3. no tenía idea de que napoleón había llegado a romper las pelotas hasta en rusia.

por las dudas, antes que se acabe el año y este lugar quede demasiado baldío.

es lunes como un domingo

historias sobre la historia de robespierre y danton.

ya tenemos los pasajes, el lugar donde vamos a quedarnos (si nos responden).

...

situación 1: una señora despotrica contra perón y por qué no murió a tiempo como para ser un héroe y no toda esta basura peronista que nos rodea y de la que "pobre pueblo" cómo va a salvarse (uno viene a ser el pueblo?) y yo ya lo viví ya sé de qué se trata.

situación 2: los chicos estudian para los exámenes del Colegio. se cansan. me enojo.

a lo mejor en los días así hay que retornar a algún lugar conocido. hermana me anuncia que está tejiendo un destino irlandés pletórico de tréboles de cuatro hojas (espero), cerveza guiness y muchos días lluviosos.

acá no andan los subtes, la gente muere en el tren camino al trabajo, camino a a casa (yo) para no subir a un tren, pienso en mis hijos dejando su niñez, en ezequiel con el ojito roto, en lucas que cada vez se parece más a un hombre. andando las cuarenta y cinco cuadras línea recta: en medio del trayecto las suelas del zapato van relatando a mis pies el formato de las baldosas de la vereda. me gusta andar en mis piernas. el calor. etc.

en algún punto xx me detuve a comprar un libro sobre la historia del petróleo en argentina y la configuración de la refinería óptima y qué sé yo. me acuerdo que hay otro de Victor Hugo que dejé empezado porque no pude enamorarme tanto de él como de la historia de quasimodo (que es terrible de terribilitud completa).

pienso también que tengo que tratar de no decir determinadas cosas en determinadas circunstancias a determinadas personas.

llego a casa agotada. no andan los ascensores. asciendo al cielo donde tres me esperan y no hay agua. no hay algunas cosas para mí. cuántas no habrá para cuántos otros más y más gravosas.

spiderman

En un punto de la charla traigo a cuento una situación con araña y hormiga, explicando que hay una escena en la novela "Nuestra Señora de París" en la que uno de los personajes -- un cura -- se detiene a observar como una mosca queda atrapada en el encaje laboriosamente tejido por una araña negra con "antenas". Prendado de la imagen permanece quieto, observando, se trata de una fatalidad...

Hay un cuento de Dino Buzzatti en el que hay situación similar: un cura, en el campo, también se queda mirando una mosca debatiéndose en la tela de una araña. Algo sucede en el cuento pero no recuerdo qué. Era algo asociado a la situación de no escapatoria de la mosca, y, creo (o lo percibí), a la propia imposibilidad de huir de nuestro destino. 

Luego de sugerir que Buzzatti a lo mejor había copiado la escena de Victor Hugo, M, con buen tino me dice que probablemente sea casualidad y menciona otra obra literaria en la que aparecen las susodichas araña y mosca en parecida ocasión. Sólo que en este caso no había observador. M dice, el observador es ahora el lector. 

Después recordamos la Migala de Juan José arreola (aunque ahí no hay mosca) y nos proponemos buscar más anécdotas con insectos y arácnidos dentro de la litaratura. No sé si llegará nuestra búsqueda a algún puerto. Ni siquiera sé si comenzará. 

Anoto aquí para no olvidarlo.

Bah, lo anoto por anotarlo.